首发李家小妹

◉ 孔繁明

雨停的午后，
在窗边拆信。
折痕里，
漏出干涸的绣球花瓣

去年夏天
别在她辫子上的，
如今碎成
黄绿的渣。

她突然把围巾扯下
胡乱缠在我脖子上：
“天不冷，
但你用得着。”

针脚歪斜的那一段，
是去年熬夜织的，
线头还留着，
像一句没说完的“算了”。

太阳数着花瓣说：
“你这不叫失恋，
是往旧伤口上
贴创可贴”

像卡在唱片机里的
那句“对不起”。
她哭着在信纸背面
按下的指印。

我发现修改的墨迹
晕开成淡紫色，
和绣球花
憋住的颜色一样。

而我的右手食指，
正微微发抖，
抵着她掌心的生命线，
多年前我们曾叫它
“银河”。

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