首发武陵听雾（散文）

◉ 蒲耀茂（四川广安)

武陵听雾（散文）
文/蒲耀茂（四川广安）

清晨，我从乌江边醒来，雾正从水面升起，一寸寸爬上武陵山。那雾不是白，也不是灰，是淡青里掺了黛绿，像是谁把山体的魂魄抽出来，又轻轻洒回人间。江面被它揉皱，山也被它揉皱，连刚醒来的鸟鸣，也被它揉得悠远而潮湿。
我循着雾往上走。石阶是湿的，苔衣是湿的，连阳光也是湿的——太阳尚未出山，光线像被雾浸过的纱，覆在皮肤上，凉而温柔。沿途的野花并不知名，颜色却极艳，红得仿佛可以滴出血来，它们把根扎在石缝里，把花开在雾缝里，像是要替整座山守住一点不肯妥协的明亮。
再往上，雾忽然散了。不是渐渐淡去，而是“哗啦”一声，像有人猛地掀开一匹巨绸——群峰同时涌现，层层叠叠，青到发黑。那些山脊线锋利得几乎能割伤视线，却又被天光磨去了戾气，显出温润的轮廓。此刻我才明白“层峦叠嶂”四字原来是有声音的：风从峡谷穿过，撞在崖壁上，回声层层叠叠，像远古的铜鼓，又像心跳。
半山处有一棵老杉，树干粗得三人不能合抱。树皮裂成纵横的沟壑，伸手抚摸，仿佛能触到它体内奔涌了三百年的汁液。树下有石凳，凳面被无数旅人的衣角磨得发亮。我坐下，听见自己的呼吸与杉树的呼吸渐渐同频——我吐出的是昨日的尘埃，它吸进去，吐出来的是带着松脂味的清风。
午后，阳光终于浓烈起来，雾退到谷底，变成一条银白的河。山鸟开始啼叫，声音短促而清脆，像一颗颗琉璃珠落在瓷盘里。偶有猕猴从枝头掠过，尾巴在空中划出一道棕色的弧线，惊起一阵树叶的掌声。我倚着栏杆向下望，乌江已成一条翠绿的绸带，而远处的村寨，黑瓦木楼，星星点点，像是谁随手撒了一把围棋子，落在起伏的棋盘。
傍晚时分，我抵达山顶。云海在脚下翻涌，夕阳把每一朵浪都镀成金色。风从四面八方涌来，带着松针、野花、腐殖土和远处炊烟的味道。那一刻，我忽然理解了“武陵”二字——“武”是山的骨骼，嶙峋而倔强；“陵”是水的魂魄，柔软且绵长。它们在此对峙，又在此和解，最终共同孕育出一种辽阔的慈悲：允许云雾遮蔽，也允许阳光刺破；允许猛兽咆哮，也允许藤蔓缠绕；允许旅人到来，也允许孤独停留。
下山时，月亮已升。雾又回来了，这次是银白色的，像流动的月光本身。我回头望，整座武陵山渐渐隐入雾中，只剩一个墨蓝色的剪影，贴在星群之间。我知道，那剪影里藏着松涛、藏着猿啼、藏着野花不肯凋谢的红，也藏着某个旅人刚刚放下的——一颗被城市磨钝的心。

分享转发：