首发喜结良缘

◉ 金瀚（湘潭)

题记：
这是中篇小说《小花》续集。文中人物情节皆为虚构。

渡船在暮色里缓缓靠岸，竹篙点在青石上的声音，比三年前更沉稳些。小花栓好船绳，回头看一眼立在船舱里的他——这个去而复返的书生，风尘仍在眉梢，眼底却多了些她看不懂的光。

“到了。”她只说两个字，弯腰提起他那只已经褪色的包裹，动作自然得仿佛过去三年不过是一场晨雾。

他抢前半步：“我自己来。”

她的手顿了顿，没松。四目相对间，江风裹着深秋的寒意从两人间隙穿过。终究是他先移开了目光，手却顺势接过了行囊一角。于是那包就悬在两人之间，像某种心照不宣的默契。

老屋就在山坳里，只是门前多了两丛新栽的凤尾竹。推开吱呀的木门，炉坑里火苗窜出来，暖融融的光扑面而来。小花蹲下身拨弄柴火，火光将她侧脸勾勒出红润有光泽。

“爷爷走后的半年，县里来人要收渡船。”她忽然开口，声音很轻，像在说别人的事，“说现在桥修通了，渡口要废了。”

他正解开行囊的手，忽然停了下来。

“我没让。”小花往炉子里添了木炭，“我说，沱江上可以没有桥，但不能没有渡船。爷爷摆了一辈子渡，这江认得我们的篙子。”

她说完这句，抬头看他一眼。火光在她眸子里跳动，他忽然想起三年前那个夜晚，同样的塘火前，老人枯瘦的手伸过来，说：带她走。或者……娶了她。

“我帮你。”他说，声音比想象中更坚定。

小花低下头，嘴角似乎弯了一下，又似乎没有。“你睡爷爷那屋，被褥是新的。”

那一夜，他在老人曾睡过的木板床上辗转。窗外的沱江水声与三年前并无二致，只是少了老人的咳嗽声。朦胧间，他听见隔壁房门轻响，然后是极轻的脚步声走向渡口方向。他起身披衣，隔着木窗看见月色下的江面上，小花独自撑着空船在江心打转，一圈，又一圈，像是在量着某种只有她自己知道的尺寸。

第二天清晨，霜很重。他走到渡口时，小花已经送了两趟人。她将篙子递给他：“你试试？”

他接过，入手沉甸甸的。船离岸时晃得厉害，小花也不扶，只静静看着他手忙脚乱的模样。好不容易稳住，船已偏了方向。

“要往左三篙，再往右两篙。”她终于开口，“江底有暗流，爷爷教我看水纹。”

他照做了，船果然稳稳向前。回程时，她让他撑篙，自己坐在船头，看他在晨雾里逐渐熟练的动作。那一刻，他忽然明白了昨夜她在江心打转的意义——她在教这条江，重新认识他的力道。

日子就这样流过，像沱江的水，不疾不徐。他在村小学教书，她在渡口摆渡。傍晚时分，他会走到渡口，接过她手里的篙子，送最后几趟人。村里人渐渐习惯了这对身影，从最初的窃窃私语到后来的点头微笑，仿佛他们本该如此。

腊月二十三，小年。晚饭后，小花从里屋抱出一只樟木箱子。打开，是叠得整整齐齐的毛衣——正是三年前送他的那件。

“破了的地方，我补了。”她说。

他接过，发现不仅是破了的地方，整件毛衣都被细细拆开，又用同样的毛线加长、加宽，针脚细密得几乎看不出痕迹。只是袖口处，多了一圈奇特的纹样——不是湘西常见的花样，倒像是文字：“旭东”？

“这是？”

“你的名字。”小花别过脸去，声音轻得像怕惊扰了什么，

“小时候，爷爷教过我念书。你的名字：李旭东，我认得的。”

他抚摸着那些凹凸的纹路，忽然想起自己箱子里那叠厚厚的稿纸——这半年里，他写下的关于沱江、关于渡口、关于她和爷爷的文字。有些发表在县里的报纸上，他还特意留了样报，却一直没敢给她看。

“我写了些东西。”他终于说，起身去取那叠稿纸。

炭火噼啪作响，他读，她听。当读到爷爷那一段时，她的眼眶红了，却没有哭。读到她自己摆渡的那段，她忽然开口：

“那天，你回头看我，我看见了。”

他停下：“什么？”

“三年前你走的那天。”她盯着跳跃的火苗，“船都到江心了，你回头看我。我一直记得。”

沉默在屋里蔓延。远处传来隐约的鞭炮声，是小年的庆祝。他忽然意识到，这是她第一次主动说起离别那天。

“我该早回来的。”他说。

“该回来的时候，自然会回来。”她站起来收拾碗筷，动作利落得像在收船绳，“爷爷说的。”

除夕夜，雪终于落下。沱江两岸白茫茫一片，渡口第一次这样安静。吃过年夜饭，小花忽然说：“去看江吧。”

雪夜的沱江是另一番模样，江水在黑与白之间默然东流。他们并肩站在渡船上，谁也没说话。雪落在肩头，积了薄薄一层。

“开春我想把渡口修一修。”小花忽然说，“县里答应保留了，但说要规范。我想在边上搭个棚子，下雨天等船的人有个地方避雨。”

“好。”

“还想在棚子边上种些花。”

“什么花？”

“不知道。你觉得呢？”

他想了想：“鸢尾吧。沱江边适合鸢尾。”

她点点头，呼出的白气很快消散在雪夜里。良久，她轻声说：“爷爷的坟对着渡口，他能看见。”

这句话像一块小石子投入心湖。他忽然明白了她所有的坚持——这渡口不仅是生计，是传承，更是她能离爷爷最近的地方。

“小花。”他第一次这样叫唤她。

她转过头来，雪花落在她的睫毛上。

“我们结婚吧。”话出口时，他自己都惊讶于这份自然，仿佛这句话已在心里酝酿了三年，或者更久，“不是报恩，不是怜悯，是因为我想每天黄昏都看见你在渡口等我，想每天清晨都为你撑第一篙。我想把余生写成文字，而每一页都有你的名字。”

小花看着眼前的男人，雪光映着她的脸。她的唇动了动，却没发出声音。只是伸出手，轻轻拂去他肩上的雪。这个动作如此自然，仿佛早已做过千百遍。

“雪大了，回吧。”她对他关切地说。

他的心沉了一下，随即看见她转身时，嘴角那抹藏不住的笑意。

正月初六，县文化馆的人来找他，说省里要编一本湘西风物志，看了他发表的文章，想请他写沱江摆渡这一章。来人是个戴眼镜的中年人，说话间不住打量这间老屋，最后目光落在墙上一张照片上——那是小花爷爷年轻时在渡口的留影，背景里的沱江与如今并无二致。

“这位是？”

“我爷爷。”小花端茶进来，接得自然。

来人若有所思地点头，临走时忽然说：“我们馆长说，如果能找到老摆渡人的后人，想请去省里做一次讲座，讲讲沱江摆渡的历史。”

小花怔住了，看向他。他点点头：“想去吗？”

她低头想了很久：“我去。”

讲座定在三月三，女儿节前一天。小花为此准备了半个月，他帮她整理讲稿，她却总摇头：“我要自己说。”

出发前一晚，她翻出爷爷留下的一只木匣，里面是一本浸过桐油的册子——爷爷记的摆渡日志。最早的一页是1952年，最后停留在爷爷走前的那个秋天。字迹从工整到潦草，记录着天气、水位、来往人数，偶尔有一两句：“今日小花笑颜如春”“那后生文章见报，心慰”。

小花抚着那些字迹，眼泪终于落下。这是爷爷走后，她第一次哭出声来。

省城的大礼堂比想象中更大。小花站在台上，看着底下黑压压的人群，手微微颤抖。他坐在第一排，冲她点点头。

灯光打在她身上，她深吸一口气，开口时声音有些紧，却清晰：

“我叫小花，沱江上的摆渡人。我爷爷也是，我父亲的父亲也是。沱江有多长，我们家的渡船就在江上漂了多久……”

她讲沱江四季的水纹，讲暗流的位置，讲暴雨天如何稳住渡船，讲爷爷教她看云识天气。讲着讲着，她的手不抖了，声音像沱江的水，平稳而深沉。最后，她激动得举起那本浸过桐油的册子：

“这是我爷爷的摆渡日志。他记了四十三年，每一天都有。最后一页写着：‘今日渡十八人，夕阳甚好。小花撑篙已稳，我可安心。’”

礼堂里寂静无声。她顿了顿，目光落在他身上：

“曾经有人问我，桥都修通了，为什么还要摆渡。我以前不知道该怎么回答。现在我知道了——有些东西，是桥渡不过去的。比如记忆，比如传承，比如……”

她没有说下去，但所有人都懂了。掌声雷动时，她只是微微鞠躬，然后快步走下台，径直走到他面前，眼睛亮得像有星星。

“我说得好吗？”

“好。”他握住她的手，发现手心全是汗，“比我想象的还好。”

从省城回来，沱江已是一江春水。渡口边的棚子搭起来了，鸢尾花苗刚刚种下。县交通局特制了一块牌子：“沱江古渡口”，就挂在棚子边上。

婚礼定在谷雨那天，按湘西最古老的法子办。没有婚纱，小花穿一身自己织的土家锦，他是一身靛蓝色布衣。红喜船是那条老渡船，系了红绸，船头贴了“红双喜”字。

全村人都来了，挤在两岸。老船工们自发组成了一支船队，跟在红喜船后面，一路撒糯米、唱橹歌。他撑篙，小花坐在船头，怀里抱着爷爷的相片和一册新书《沱江摆渡人》。

船到江心，他停下篙。江水在此处形成一个平缓的漩涡，阳光洒下来，碎金万点。这是当年爷爷开口留他的地方，也是三年前他回头望她的地方。

“小花。”他唤她，两眼看着不远处的女子。

她抬起头。

他从怀里取出一个布包，打开，是一叠厚厚的稿纸，最上面是一张省出版社的录用通知——他的书《沱江摆渡人》即将出版。

“送给你的。”他说，“我们的故事。”

小花接过，手指抚过书稿封面上的字。然后她从怀里取出那件毛衣，披在他肩上：

“天还凉。”

四目相对间，摇橹声、欢笑声、江流声都远了。他忽然想起三年前那个清晨，她将这件毛衣塞给他时说：天冷，哥哥要保重身体。

如今，他们都已懂得如何为彼此保暖。

船继续前行，两岸青山缓缓后退。前方水路的尽头，是炊烟，是灯火，是渡口边那丛新绿的鸢尾苗。而更远处，是沱江无尽的水路，是他们即将共同摆渡的、漫漫余生。

喜船靠岸时，夕阳正好。小花先下船，转身伸手扶他。这个细微的动作被所有人看见，岸边爆发出更大的欢笑与祝福。

他握住她的手，稳稳上岸。掌心的温度透过皮肤，直抵心脏。

渡口的老柳今年抽枝抽得格外早，嫩绿的新芽在春风里微微颤动，像在诉说着什么古老而崭新的秘密。而沱江依旧东流，不疾不徐，带走时光，留下故事。

他们的故事，才刚刚写下第一个篇章。

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